“还想挡我做事多久啊？”
谢庸的声音再次响起。
这一次，语气里没有了恼怒，没有了厌烦，只剩下一种纯粹的、冰冷的、近乎机械的质问。
“我要去见总督，”他慢慢说着，抬起左手，看了看手腕上并不存在的手表，“而我被浪费了几十秒钟。”
他顿了顿，抬起头，目光像两把冰冷的刀子，刮过每个人的脸。
“价值无数王座币的几十秒钟——”
他的嘴角，又一次勾起那个冰冷的笑容。
“是不是你们来赔啊？”
话音落下的同时，谢庸身后，他的团队——阿贝拉德、卡西娅、伊迪拉、帕斯卡、阿洁塔——所有人都向前踏出半步。
他们的脸上，没有任何表情。
没有愤怒，没有威胁，甚至没有不耐烦。
只有一种统一的、冰冷的、近乎漠然的注视。
那种眼神，就好像眼前这上百个活生生的人，不是人，而是一堆欠了冯·瓦兰修斯家族几十万王座币、却迟迟不还的、碍眼的障碍物。
本地人群中，有人开始发抖。
有人手里的火把“啪嗒”掉在地上，火焰在石板上一跳，熄灭了。
有人想要后退，但双腿发软，动弹不得。
“可是——”
一个微弱的声音响起。
那是个年轻女人，她指着角落里的难民，手指在颤抖。
“他们……他们是异端……他们会污染整个港口……”
她的话没有说完。
因为谢庸转过了头。
他的目光，落在了那些难民身上。
五六十个衣衫褴褛、浑身是伤、眼里充满恐惧的人。他们挤在一起，像是暴风雨中挤在礁石缝隙里的小动物。
谢庸看了他们三秒。
然后，他缓缓开口。
声音很平静，平静得可怕。
“看来……你们是想承受我的怒火了……”
他松开扶着“独脚铜人”的左手。
灰色柱状物失去支撑，向一侧倾倒——
但在它倒地之前，谢庸的右手已经探出，抓住了它的“腰部”。
五指收拢。
胶带发出不堪重负的“吱呀”声。
然后，他单手将它提了起来。
动作轻松得像是在提起一根晾衣杆。
他将“独脚铜人”横在身前，柱顶那张苍白的女人脸正对着本地人群。胶带下的躯体因为这一系列粗暴的动作而微微抽搐，但依然没有醒来。
“还要继续吗？”
谢庸问。
语气平淡得像是在问“还要加菜吗”。
终于。
所有被吓到的煽动分子、所有举着火把的狂热者、所有握着刀刃的本地人——他们的心理防线，在这一刻，彻底崩溃。
“不！不！”
“我们马上走！”
“对不起！对不起大人！”
人群像退潮一样向四周散开。有人跑得太急，摔倒在地，但立刻爬起来继续跑。有人丢掉了手里的武器，有人撕掉了手臂上象征某个团体的布条。十几秒内，刚才还挤满上百人的广场一角，就只剩下谢庸一行人、希罗尼穆斯牧师，以及角落里的那群难民。
还有地面上那个清晰的鞋印，和一滩尚未干涸的血迹。
谢庸看着他们消失在街道尽头，然后，缓缓转过头。
他的目光，落在了难民身上。
那些人也想跑。
但谢庸开口了。
“而你们。”
声音不高，但足够清晰。
难民们僵在原地。
谢庸用“独脚铜人”指了指他们。
“基亚瓦伽马星，”他慢慢说着，每个字都咬得很清楚，“一直属于冯·瓦兰修斯。”
他顿了顿，目光像冰冷的探针，刺进每个人的眼睛。
“刚刚的话，别指望我没听见。”
年轻男人——那个脸上有疤的难民代表——张了张嘴，想说什么，但最终什么也没说出口。他只是低下头，肩膀微微颤抖。
“现在我要去见总督。”谢庸继续说，语气恢复了那种事务性的平淡，“你们在阿尔法罗霍码头5号机库位等候我来问询。”
他顿了顿，补充道：
“你们可以玩消失。”
这句话说得很轻。
但下一句，很重。
“但别指望我不会找到你，或者在落脚港中保护你。”
最后的三个字，他说得格外清晰。
保护你。
不是承诺，不是保证，而是一种……条件。一种交换。一种“如果你服从，那么或许”的、冰冷的施舍。
难民们互相看了看。
几秒后，年轻男人第一个转过身，朝着码头区的方向走去。其他人沉默地跟上。他们的脚步很快，但没有跑——像是在逃离什么，又像是在奔赴什么。
几十秒后，广场的这一角，就只剩下谢庸一行人，希罗尼穆斯牧师，以及地面上那个清晰的鞋印。
谢庸站在原地，静静地看着难民们消失的方向。
三秒。
五秒。
然后，他深深吸了一口气，又缓缓吐出。
肩膀微微放松。
脸上那种冰冷的、暴戾的、近乎机械的表情，像潮水一样褪去。
他转过头，看向一直站在原地的希罗尼穆斯牧师。
脸上，缓缓浮现出一个全新的表情。
那是一种热切的、友好的、甚至带着点恰到好处的尊敬的微笑。
“牧师。”
谢庸开口，声音温和，语气诚恳，与刚才那个用脚在地上踩出坑、把人裹成柱子、因为听到名字而发怒的暴君判若两人。
“让您见笑了。”
第939章 暴君入场式
希罗尼穆斯牧师不赞同地摇了摇头，那双浑浊的眼睛在暗红烛光下像两颗蒙尘的琥珀。
“是我们落脚港让你见笑了——”他的声音低沉，带着布道者特有的韵律，“——这些自以为是的傲慢恶人……”
他顿了顿，黑袍下的双手在胸前交叠，做出一个简单的祈祷手势。然后抬起头，那张布满皱纹的脸上露出一个温和的、近乎慈祥的笑容。
“我是希罗尼穆斯·多罗洛索牧师，是落脚港圣德鲁苏斯布道所的负责人。”
他微微躬身，动作标准得像是从国教礼仪手册里直接拓印出来的。
“很精妙的君主技术演绎，”牧师的语气里带着真诚的赞许，“为此我也感谢你的出手，让一场大乱消弭于无形。”
他的目光扫过广场上那个清晰的鞋印，又落回谢庸脸上。那双眼睛里有什么东西在闪烁——不是敬畏，不是恐惧，而是一种……评估。像是在打量一件刚刚出土的、用途不明的古代兵器。
“等你有空的时候，”希罗尼穆斯继续说，声音恢复了那种平和的、邀请式的语调，“请来见我一面吧？我们到时再谈。”
说完，他没有等谢庸回应——也许他知道此刻不是深入交谈的时机——只是再次微微颔首，然后转过身。黑袍下摆扫过石板地面，扬起细微的灰尘。两个一直沉默站在他身后的助教迅速跟上，三人像三道黑色的剪影，穿过渐渐重新聚集起来的人群，朝着广场边缘那座寒酸的两层小神龛走去。
谢庸站在原地，看着他的背影消失在神龛低矮的门洞里。
看了很久。
久到阿贝拉德总管忍不住轻声提醒：“舰长大人？”
“嗯。”
谢庸终于应了一声。他收回目光，脸上那种热切的、友好的笑容像潮水般褪去，重新恢复成一片平静的、近乎漠然的空白。
“而我们，”他开口，声音不高，但足够清晰，“就去总督府。”
话音落落，他重新扛起那个被灰色胶带裹成柱状的“独脚铜人”。动作很随意，像是随手拎起一个背包。女人的身体软绵绵地垂下，头歪向一侧，呼吸微弱但持续。
谢庸迈开脚步。
靴底踩过那个他自己踏出的鞋印边缘，踩过地上尚未完全干涸的血迹，踩过广场白色石板的接缝。步伐沉稳，节奏均匀，像一台设定好程序的机器。
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通往总督府官邸的街道比广场更加“热闹”。
这里的“热闹”不是欢呼，不是庆典，而是一种更加原始、更加赤裸的、用痛苦和金钱交易构成的喧嚣。
街道两侧挤满了摊档。
有的卖食物——用可疑的肉类和霉变谷物制成的烤串，在炭火上滋滋作响，散发出混合了焦糊和腐败的刺鼻气味。
有的卖工具——生锈的扳手、磨损的锯条、用废弃零件拼凑成的多功能撬棍，摊主大声吆喝着它们的“传奇来历”。