没有人说话，只有风，只有远处传来的战鼓声——那是跋索迦的士兵在城墙上擂鼓壮胆。
鼓声很急，很乱，像是擂鼓的人自己也害怕。
陈子昂身后，鼓手们等着他的令。他们的手握着鼓槌，攥得紧紧的，手心全是汗。但他们不敢动，因为将军没有动。
流矢从城上飞来。
第一支，落在他面前三丈处，插进土里，箭羽还在颤。第二支，落在一丈处，离他的脚尖不过五尺。第三支，贴着他的耳畔掠过，“嗖”的一声，带着风声飞过去，钉在他身后的马车上。
亲卫扑上来要挡，被他一把拨开。
“退下。”他说。
亲卫们面面相觑，不敢动。他又说了一遍：“退下。”声音不大，但那种语气让人不敢不听。亲卫们退回去，站在他身后，攥着刀柄，手也在抖。
陈子昂没有看他们。
他只是望着城墙上那些晃动的人影，望着那一面绣着迦湿弥罗王徽的旗帜，望着那一道铸铁浇铸的城门。城门紧闭，门缝里还塞着沙袋，堵得死死的。
“擂鼓。”他说。
鼓手们像是被电了一下，猛地抡起鼓槌。
咚——咚——咚——
第一通鼓，很慢，很沉，像是敲在人心上。那声音传出去，传到阵前，传到城下，传到城墙上，传到城里。
士卒们开始移动。
第一排扛着云梯，第二排举着盾牌，第三排端着弓弩，第四排握着横刀。他们一步一步，向着城墙走去。脚步踩在地上，发出沉闷的“咚咚”声，和鼓声混在一起，分不清哪个是脚步，哪个是鼓。
城墙上，箭矢如雨。
黑压压的一片，从城头飞下来，像一群蝗虫。落在盾牌上，“笃笃笃”，像雨打芭蕉。落在人身上，噗嗤一声，然后就是惨叫。一个士卒倒下了，第二个跨过他的尸体继续走。第二个倒下了，第三个跨过去。第三个倒下了，第四个……
云梯架上城墙。
那是用山上砍来的杉木做的，又长又重，十几个人才能抬起来。他们把云梯竖起来，搭在城垛上，梯子头刚碰到城墙，上面就泼下一锅热油。油是滚的，冒着白烟，浇在梯子上，浇在扶着梯子的人身上。惨叫声又响起，几个人滚倒在地上，打着滚，想扑灭身上的火。但油烧得太快，火灭不了，他们就那样滚着，滚着，直到一动不动。
第二波人冲上去，把云梯重新架好。
第一个士卒开始爬。
他咬着刀，手脚并用，一步一步往上爬。爬到一半，上面扔下一块石头，正砸在他头上。他闷哼一声，手一松，整个人从半空中掉下来，摔在地上，再也没有动。
第二个爬。第三个爬。第四个爬。
都掉下来了。
城下堆起了上百具尸体。血渗进砖缝，与四百年前建塔工匠的汗渍混在一起，分不清哪些是唐人的血，哪些是当年那些工匠的汗。
陈子昂立在阵前，横刀拄地，一动不动。
他的眼睛一直盯着城墙，盯着那些晃动的人影，盯着那一面还在飘扬的迦湿弥罗旗帜。他的脸上没有任何表情，只有嘴角微微抿着，抿成一条线。
“擂鼓。”他又说。
鼓声再起。
比前三次更加沉重，更加缓慢。那不是冲锋的鼓，是送葬的鼓。每一击都像是敲在心上，震得人胸口发闷。那不是催人上前的鼓，是告诉人：你们会死，但你们还得上。
城墙上，跋索迦哈哈大笑。
他站在城楼最高处，穿着金甲，戴着金盔，在火光中像一尊金像。他叉着腰，仰着头，笑得浑身发抖。
“唐狗！”他的声音从城头传下来，像乌鸦叫，“你们的大将军是来给你们送葬的吗？！”
话音刚落——
城北山麓骤然传来一声闷雷般的巨响。
轰——！
那声音太大了，大到所有人都停了一瞬。城墙上的人停下射箭，城下的人停下爬梯，所有人都转头望向城北。
紧接着，第二声。
轰——！
第三声。
轰——！
魏大的伏火雷阵引爆了。
那是陈子昂从龟兹带来的最后一批黑火药。一共三百箱，每一箱装三十斤，藏在木箱里，伪装成辎重。跋索迦的斥候曾打开查看，只见满箱铁蒺藜，冷笑一声，挥手放过。
他们没有看见，铁蒺藜下面，是一层一层的油纸，油纸下面，是碾得细碎的黑火药。
此刻，这些“辎重”连环炸开，烈焰冲天而起。
那火焰不是普通的火，是黑色的火，带着浓烟，带着巨响，像地底下的魔鬼冲了出来。木箱的碎片飞上天空，铁蒺藜四处乱飞，打在墙上，打在人身上，打在地上，噗噗噗，像冰雹。
城北守军大乱。
他们扔下刀，扔下弓，扔下旗帜，四散奔逃。但没有地方可逃——前面是火，后面是墙，左边是唐军，右边是悬崖。他们像没头的苍蝇，在火海中乱窜，一个接一个倒下。
魏大率两千精锐趁乱突入。
他们从火海中冲出来，像一群恶鬼。铁甲被烟熏得乌黑，脸上全是灰，只有眼睛是白的，白得发亮。他们冲进守军的人群中，刀起刀落，如热刀切黄油。没有人能挡住他们。他们从北门杀进去，一路向南，直插跋索迦的中军。
跋索迦这才慌了。
他站在城楼上，看着北边的火光，听着那震天的喊杀声，脸都白了。他的笑容僵在脸上，然后慢慢消失，变成一种说不清的、像是恐惧又像是愤怒的表情。
“分兵！”他吼道，“分兵堵截北门！”
但已经晚了。
南门外，陈子昂纵身跃上战马。
那匹黑马跟着他三年了，是他从疏勒带来的。马浑身漆黑，没有一根杂毛，只有额头上一块白斑，像一颗星。他翻身上马，拔出横刀，刀尖前指。
“全军——攻城！”
第三波云梯架上城墙时，守军已经乱了阵脚。
城墙上的人少了，箭也稀了，偶尔飞来几支，也是歪歪斜斜的，没到半路就掉下去。第一个唐军士卒跃上垛口时，守军甚至没来得及反应，就被他一刀砍翻。
第二个，第三个……然后是上百个。
刀剑交击声、惨叫声、梵语和唐语的呼喝混成一片，从城墙蔓延到街道，从街道蔓延到广场，从广场蔓延到迦腻色迦王大塔前的石阶。
第305章 守住了塔
跋索迦的亲卫护着他向西门退却。
他跑着跑着，忽然停下来，回头看了一眼那座塔。
塔门已被撞开，唐军士卒鱼贯而入。但他们不是进去劫掠的——他们手里没有口袋，没有包袱，只有刀和盾。他们进去，是为了扑火。
跋索迦看见，一个唐军士卒脱下自己的皮甲，用甲片拍打着一处燃烧的经柜。另一个唐军士卒撕下自己的衣襟，蘸着水缸里的水，去擦一尊被烟熏黑的佛像。还有一个唐军士卒，抱着一个老僧侣从塔里冲出来，那老僧侣的袈裟已经烧着了，唐军士卒用身体压灭他身上的火，两个人滚在地上，滚成一团。
跋索迦愣住了。
“唐狗……”他喃喃道，声音像是从很远的地方传来的，“不为抢东西，来这鬼地方做甚？”
没有人回答他。
回答他的，是斜刺里杀出的一队唐军。
那队唐军从一条小巷里冲出来，正挡在他面前。为首之人，是个满脸刀疤的汉子，疤是新旧叠加的，最新的那道还在发红，从眼角一直拉到下巴。正是魏大。
跋索迦的亲卫们冲上去，被魏大的人几下砍翻。剩下的几个扔下刀，转身就跑。跋索迦想跑，但腿不听使唤，跑了两步就摔倒在地。
魏大走过去，用刀尖挑起他的下巴。
跋索迦仰着头，喘息着，像一条被扔上岸的鱼。他的金盔掉了，金甲歪了，脸上全是灰和汗。他看着魏大，看着那张刀疤脸，看着那柄滴着血的刀，忽然笑了。
那笑容很怪，不是苦笑，也不是嘲笑，是一种说不清的、像是在等什么的笑。
“我家大将军让我问你。”魏大说，“健驮逻的僧侣，何罪？”
跋索迦咧开嘴，露出一口血牙。那血是从牙龈里渗出来的，不知道是急的还是伤的。
“信佛就是罪。”他说，声音沙哑但很清楚，每个字都像是吐出来的钉子，“佛是你们的爹，不是我们的。”
魏大没有答话。
他收刀入鞘，转身，向身后招了招手。
士卒们让开一条路。
康必谦从人群中走出。
他拄着那根焦黑的法幢杖，一步一步，走得很慢。每一步都像是用尽了全身的力气，但他没有停。他的眼睛一直盯着跋索迦，盯着那张沾满血污的脸，盯着那一双还在笑的眼睛。
他走到跋索迦面前，低头，看了他很久。
跋索迦也在看他。
看着看着，跋索迦忽然又笑了。
“老丈……”他说，“你要杀我？”
康必谦没有答话。
他缓缓举起法幢杖，杖头的铜环叮当作响——叮，叮，叮，像远处的钟声。他把杖举过头顶，举得很高很高，高到跋索迦的笑容都僵住了，高到周围的人都屏住了呼吸。
然后——
他把杖拄在了地上。
笃的一声。
“贫僧不杀你。”康必谦说。
他的声音很平静，平静得像是在说一件微不足道的小事。但那平静里有一种东西，比愤怒更可怕，比仇恨更深。那是慈悲。
“贫僧只是让你看看。”
他转身，望向那座浓烟渐散的迦腻色迦王大塔。
塔身西侧被烧得焦黑，从塔基一直烧到第七层，像是被人用墨泼过。塔刹的金轮歪向一边，歪得很厉害，像是随时都会掉下来。但塔的主体犹在，巍然不动。那四百年的石头，那四百年的砖，那四百年的灰浆，还牢牢地粘在一起，撑起这一座山一样的建筑。
太阳从东边升起来了。
阳光照在塔上，照在焦黑的石头上，照在歪斜的金轮上，照在塔前广场上那些忙碌的唐军士卒身上。他们在搬水，在扑火，在救人，在清扫瓦砾。他们的甲胄还沾着血，他们的脸上还带着烟灰，但他们在做这些事。
阳光也照在康必谦身上，照在他花白的胡须上，照在他浑浊的老眼上，照在他那根焦黑的法幢杖上。那杖头的铜环，在阳光下闪闪发光。
“四百年了。”康必谦说，“突厥人、吐蕃人、你，都没能毁了它。”
他顿了顿。
“你知道为什么吗？”
跋索迦仰着头，喘息着，没有说话。他的眼睛望着那座塔，望着那些唐军士卒，望着康必谦的脸。他的笑容消失了。
康必谦没有等他回答。
“因为有更多人想留下它。”他说，“比想毁掉它的人，多得多。”