李恩走回自己的工位，坐下去，打开电脑，点进档案系统。
屏幕上的照片一页一页翻过去，他的眼睛盯着，脑子里却没在过那些信息。
他在想别的事。
接这个案子，本来是想钓鱼。
他想试试看能不能从科特尔忽然不对劲这条线，摸到那个操控他人的凶手。
但科特尔失踪的轨迹，和暗室墙上那些受害家庭不一样。
那些家庭是全家一起死的，科特尔只是一个人失踪了，母亲还活着，还在报警。
现在他知道科特尔在哪儿了。
但他能做什么？
他连自己的敌人都还没找到，连那个杀了他前身的人长什么样都不知道。
搞不好什么时候在街上就会被人给干掉了。
连自己的命都没办法保证，还想着去救人？
反正在这里做警察，本来就和印象中上辈子的不同。
所谓既来之则安之，就算不去救科特尔，也不会有什么问题。
李恩的手指搁在鼠标上，没有动。
布莱特站在接警台后面，目光从李恩身上扫过去。
看了两秒然后低下头，翻开桌上那沓表格，拿起笔。
他的笔尖停在纸面上，没有写。
过了几秒，他把笔放下，双手撑在台面上，低着头，肩膀慢慢塌下去。
从背后看，他的姿势和几分钟前判若两人。
腰板不直了，脖子往前探，整个人像被抽掉了一根骨头。
他在心里本来还有一丝希望。
希望曼哈顿分局里，能出现一个愿意践行正义的人。
李恩去了港口，找到了科特尔，然后又回来了。
坐在电脑前面翻档案，像什么也没发生过。
布莱特把笔重新拿起来，在表格上写下第一个字。
地狱厨房不会出现热血的正义笨蛋，那种人活不下去，他早就知道了。
布莱特专心地写着记录，没有再看向李恩，只是原本眼中略微燃起的火花，无声地熄灭了。
李恩的目光朝向电脑屏幕，但瞳孔没有聚焦。
字的形状从视网膜上滑过去，留不下痕迹。
科特尔的眼睛一直浮在他眼前。
那双灰败空洞，被什么东西抽走了所有生气的眼睛，和推车的画面叠在一起。
瘦得腕骨突出的手腕握着车把，每推一步，整个人的骨架都在咯吱咯吱地响。
这画面就定格在了眼前，心中涌起股空落落的感觉，让他有些不太舒服。
“嘿，这就对了。”
布洛克的声音从身后传过来，带着刚睡醒的沙哑。
他从办公桌那边走过来，帽子拿在手里，头发被压出一个圈。
走到李恩旁边，低头看了一眼屏幕，没问李恩在盯着桌面看什么。
“地狱厨房有自己的规则。”布洛克把帽子扣回头顶，手掌在帽檐上按了按，“哪怕是我们也得遵守。”
他伸出手，在李恩肩膀上拍了两下。
力道不重，和昨天在警局门口拍他的时候不一样。
昨天是敷衍，今天这个拍法更像是一种确认。
确认李恩已经明白如何在这里生存下去。
“保持状态。”布洛克朝门口走了两步，回头看了他一眼，“过几天带你去看看大人的世界。”
他推开警局的门，走了出去。
门外午后的阳光把他的影子拉得很长，糊在人行道的裂缝上，与地狱厨房融为了一体。
李恩坐在椅子上，伸手摸了摸刚才被拍的位置。
地狱厨房的规则。
必须遵守吗。
他把电脑关了，站起来，把椅子推回桌下。
外套搭在手臂上，枪挂在腰侧，走出警局大门。
走到街上，阳光晒在脸上，但他不觉得暖，反而有种凄冷的感觉。
李恩把手插进口袋，摸到了巴雷特给的烟。
纸卷的表面有些粗糙，两头拧紧的结硌着指腹。
他随手将烟丢进了已经堆满的垃圾桶。
小巷里的流浪汉见状，紧紧地盯着。
直到李恩的身影完全离开，他才跑了出来将烟从垃圾堆拿出，放到鼻头吸了口。
流浪汉笑了起来，露出一口烂牙，又警惕地左右扫视，迅速退回了小巷中。
……
第10章 朝黑暗中走去
李恩走在回家的路上，眼睛扫过街道两边的人群。
地狱厨房的傍晚和白天不一样。
白天那些靠在墙根晒太阳的毒虫不见了，蹲在杂货店门口喝咖啡的工人也少了。
人行道上多了另一种人。
他们走路带风，衣领竖起来，帽兜罩住半个脑袋，低着头从路灯杆底下快步穿过。
有人把卫衣的绳子抽紧，只露出一截鼻梁。
有人用围巾把下半张脸包住，只留一道眼缝。
每个人都在把自己藏起来。
李恩看着他们从身边走过去，没有人看他。
黄昏的光从楼房的缝隙里切下来，把街道切成明暗相间的格子。
那些裹紧衣服的身影从亮处走进暗处，又从暗处走出来，一路上谁也不看谁。
这也是地狱厨房的规则？
也许吧。
他脑子里转着布洛克说的那些话。
晚上是大人的世界。
地狱厨房有自己的规则，哪怕是我们也得遵守。
昨天下午，他在车祸现场救人的时候，布洛克吼他别多管闲事。
现在他明白了，地狱厨房的警察维持的不是正义，是一种最低限度的秩序。
让白天的街道不至于彻底失控，让黑帮之间的火并不要波及太多普通人，让报警电话有人接，让尸体有人收。
孩子失踪？接案子可以。
但如果查到了不该插手的地方，就放弃。
李恩站在花园公寓前的街口，抬头看着这栋灰扑扑的大楼。
外墙上那些剥落的旧墙皮，在路灯底下泛着暗黄色的光，一块一块的，像长了癣。
他看了很久。
然后他转身走进街边那家小服装店。
店面不大，门头上挂着一块塑料招牌，灯管灭了两根，只亮一半。
店主是个中东人，坐在玻璃柜台后面抽水烟，看见有人进来也没起身。
李恩掏出钱包。
几十块钱，那是这周剩下的最后几张。
他买了一件深灰色的卫衣，一条黑色的工装裤，一顶黑色的毛线帽。
店主把钱收进抽屉，从货架上扯下一个塑料袋，把衣服塞进去，推过来。
李恩拎着袋子走回公寓。
楼道里的灯坏了一盏，剩下的那盏在头顶嗡嗡地响，光线忽明忽暗。
他摸出钥匙打开301的门，走进去，把门关好，锁上。
客厅里没有沙发，他靠着墙坐在地上，卫衣和工装裤摊在膝盖上，毛线帽搁在手边。
窗帘拉拢了，街灯的光透不进来，屋里只有挂钟的夜光指针在微微发亮。
他闭上眼睛，但没有睡着。
脑子里一直在转。
港口的地形、巡逻的人数、铁栅栏的位置、科特尔那双灰败的眼睛。
画面一张一张地翻过去，像在过一卷胶片。
凌晨十二点，他睁开眼睛。
屋里黑透了。
他摸黑把新衣服换上，卫衣的尺寸刚好，工装裤的裤腰松了一指宽，他把腰带紧了紧。
毛线帽拿在手里，翻过来看了一眼内衬的标签，然后从抽屉里翻出一把剪刀，在帽子上剪出三个洞。
两只眼睛，一个呼吸口。
他推开浴室的门，走进暗室。
手电筒的光柱扫过那面贴满照片的墙，在那些受害家庭的面孔上停了一瞬，然后移到最里面的抽屉。